Я стану портретом
и тоненькой книжкой стихов.
Без этого лета.
Без крика ночных петухов.
Не будет подсолнух
отвешивать солнцу поклон,
не будет бессонниц –
так крепок мой будущий сон...
Но все, чем прекрасно
земное мое бытиё,
совсем не напрасно
наполнило сердце мое.
И все перельется
в те строки негромких стихов
от скрипа колодца
до крика ночных петухов,
от вольного поля
до ласточки возле стрехи...
От счастья до боли –
вся жизнь перельется в стихи.
1969
