Огонь в последних окнах гаснет,
я с полночью – наедине.
Стихи стучатся, будто гости,
чуть запоздавшие,
ко мне.
Им не пройти в молчанье мимо.
Всю боль, притихшую пока,
вернет, разбередит,
поднимет
крутая, как прибой, строка.
Она ударит в сердце прямо,
и память поведет она...
...Как пусто.
Лишь растет упрямо
из отчуждения стена.
Как холодно и безразлично
предательства замкнулся круг,
и кто-то из друзей привычно
уж не протягивает рук.
И кто-то отказал в доверье,
не узнаю я чьих-то глаз...
Ах, это вы стучитесь в двери,
стихи мои,
в полночный час.
Вы ждете от меня ответа,
а позади года, года...
Каким несправедливым ветром
нас разбросало всех тогда.
Летят воспоминанья дымом,
по ветру времени скользя,
но горестно непоправимы
меня предавшие друзья.
Я вижу их другие лица,
я снова спорю с их виной...
Скрипят глухие половицы,
проходит полночь стороной.
